e a pressa do dia-a-dia

e eu e as teclas e as cordas e o sol que me bate as costas e essas coisas da rua e os mendigos pedindo esmola e o artista que pinta retratos e os garotos que riem de mim e tocam suas músicas e o ônibus que passa e a praça e as pessoas da praça e a beleza da vida a beleza da vida e os dias cinzas cheios de inspiração e a chuva que me rasga o peito e o tudo que me lembra a vida e o nada que minha vida leva e as manchas de lama e de lápis e borrachas e aquarelas e as crianças resmungando nos elevadores e as dores no peito e as dores e agora e agora saíram e foge e deita e olha as pessoas lá fora por dentro das janelas apertadas do ônibus e passam e olham e chegam e sobem e passam os detalhes e morrem os ares de dias cinzentos por fora do ônibus e entram e dominam e apertam a alma e lembram você que era luz e era sol e era calor e agora é frio é o som das cordas e das teclas e do sol que me bate as costas e essas coisas da rua que me perseguem.